Aller Anfang ist schwer. Wir stehen irgendwo vor Karlsruhe mit einem Schild und sehnen uns nach Ferne. Ob wir das Richtige auf die Pappe zwischen unseren Händen geschmiert haben? Sicher sind wir uns nicht. Deswegen steht auf der einen Seite A5 - und nichts weiter. Auf der anderen steht Freiburg. Wir wechseln die Seiten der Pappe häufig, in der festen Überzeugung, sie sei der Grund dafür, dass wir nicht mitgenommen werden. Noch öfter, als die Pappe, wechseln wir die Stelle, in dem Glauben, die Autofahrer könnten doch bestimmt an anderen Orten besser für uns anhalten. Es ist eine Mischung aus Unsicherheit und Ungeduld. Das Seltsame am Trampen: So schnell man erfolgsverwöhnt denkt, es per Anhalter ans Ende der Welt schaffen zu können, so schnell sieht man auch alles schwarz, wenn stundenlang kein Wagen anhält. Wir haben zwar Autostop-Erfahrung, die beschränkt sich allerdings auf deutlich kürzere Strecken und deutlich abgelegenere Gegenden. Diesmal aber wollen wir nach Spanien und dafür braucht es die Autobahn. In einer Woche sind wir schließlich in Santander mit unseren Freunden verabredet.  

Da man schwer an der Leitplanke der A5 stehen und den Daumen recken kann, gilt es also erst einmal, auf die Autobahn zu kommen. Sie erinnert mich in diesem Moment unweigerlich an eine dicke pulsierende Arterie, die unablässlich Teilchen im Eiltempo in die Ferne transportiert. Und wir stehen irgendwo an einer Kapillare an einer Ampel und müssen erst in den großen Kreislauf hinein, um Kilometer zu spulen. Dass ich überhaupt die Zeit habe, mir solche Bilder im Kopf auszumalen, zeigt sehr gut, dass es sich so recht noch nicht trampt.

Und dann kam Cem. Unaufgeregt lenkt er seinen Handwerker-Kastenwagen ohne zu Blinken rechts auf den Bürgersteig, direkt vor unsere Füße. Tür auf, kurz die Richtung abgecheckt und wir sitzen bei unserem erstem Chauffeur und seinem Sohn auf der Rückbank. Cem ist Maler, gesprächige Frohnatur und nimmt öfters Trampende mit. Daher weiß er praktischerweise auch genau, wo er uns rauslassen kann, damit wir schnell weiterkommen. Eben noch entmutigt am Straßenrand, sitzen wir nun zwischen Pinseln und Farbeimern und brettern Kilometer um Kilometer dem Ziel näher. Trampen ist eine Achterbahnfahrt der Gefühle, wie wir noch öfters feststellen werden.

Wir haben einen Lauf. Eindeutig. Cems Tipp erweist sich als derart gut, dass wir an der Tankstelle, an der wir uns von ihm verabschieden, schon wieder mitgenommen werden, als wir uns gerade erst auf die Suche nach einem geeigneten Standposten machen. Kaum 5 Minuten nach der Rückbank mit den Farbspritzern nehmen wir im Family-Van von zwei Freiburger Brüdern Platz. Es folgen nette Gespräche, die wir tatsächlich der Deutschen Bahn zu verdanken haben. Die hat anscheinend mal wieder Probleme, weswegen Bruder 1 Bruder 2 kurzerhand mit dem Auto aus Stuttgart abgeholt hat. Rausgeworfen werden wir diesmal an einer Raststätte, an der wir das erste Mal Tramper-Stau erleben. Ein Pärchen und ein Mann auf der Walz stehen bereits mit erhobenem Daumen am Straßenrand.

Was uns hilft, ist eine bereits im Vorfeld abgemachte Regel: Jede (vertrauensvolle) Möglichkeit, (in die (halbwegs) richtige Richtung) mitgenommen zu werden, wird genutzt.

Das hat 2 Gründe. Zum einen zählt jeder Meter, zum anderen öffnet jedes Gespräch neue Möglichkeiten, Ansichten, Einblicke. An der tramperüberlaufenen Raststätte kommt ein dritter Grund dazu: Erstmal wegzukommen von dort, wo es viel Nachfrage bei nicht allzu großem Angebot gibt. Als also eine Studentin in ihrem VW Beetle vor uns das Fenster herunterlässt und fast entschuldigend gesteht, uns nur bis zur nächsten Raststätte mitnehmen zu können, steigen wir ein.

Wo wären wir gelandet, hätten wir uns anders entschieden? Wären wir trotzdem angekommen? Wäre ich jetzt ein anderer Mensch? Zumindest habe ich jetzt eine konkrete Reisedestination im Schwarzwald mehr: das Brauereigasthaus Waldhaus, geführt von den Eltern unserer Fahrerin, die eben dorthin unterwegs ist, um in den Semesterferien im Betrieb auszuhelfen. Sie bietet uns an, uns gerne dorthin mitzunehmen, es liegt aber leider in der falschen Richtung. Allzu verlockenden Angeboten zu widerstehen, gehört eben auch zur erfolgreichen Fahrt per Anhalter, sonst kommt man nie an. Also lehnen wir ab und steigen an der nächsten Raste wie geplant aus. Rucksäcke ab, 2 Snickers gekauft, Schild und Zähne präsentiert und auf die baldige Weiterfahrt gehofft.

Wir stehen mittlerweile nicht weit vor Freiburg und kurz vor einer Brücke über den Rhein, die geradewegs hineinführt ins schöne Frankreich (unser erklärtes Minimalziel des Tages). So recht viele Leute wollen allerdings nicht rüber in unseren Nachbarstaat. Stattdessen wird unsere Zielstrebigkeit auf weitere Proben gestellt. Freiburg wird uns angeboten, wo wir beide gerne mal hinwollten. Zürich, wo einer meiner besten Freunde wohnt. Sogar Mailand, wo wir tatsächlich kurz zögern, in der Aussicht auf einen Espresso am Mailänder Dom noch an diesem Tage. Es ist spannend, wie einem die grenzenlosen Möglichkeiten auf einmal um die Ohren fliegen. Wir hätten nur Ja sagen müssen. Und doch sagen wir Nein und tauschen den Espresso in Bella Italia gegen eine weitere halbe Stunde warten. Belohnt werden wir in einer Weise, die eigentlich unverschämt ist. Woher wir auch immer dieses Glück haben.

Ich kann euch mitnehmen, ich fahre rüber nach Frankreich. So in etwa waren die ersten Worte. Eher zurückhaltend spricht uns Daniel von hinten an, hatte beim Vorbeifahren nicht angehalten, es sich dann aber doch anders überlegt. Im Nachhinein glaube ich, er war aufgeregter als wir, als wir unser Gepäck in seinen selbstausgebauten T4 hieven. Was mir auf meinen neuerlichen Tramper-Wegen aufgefallen ist: Beim Mitfahren mit Fremden sind die Gespräche am Anfang oft noch etwas distanzierter, manchmal fast unangenehm. Ein verbales Abtasten gewickelt in einer Situation, die beiden Seiten neu oder zumindest nicht alltäglich ist. In der ersten Viertelstunde, so ist es mein Eindruck, hat sich rückblickend oft entschieden, wie die restliche Fahrt verläuft. Ist man auf unterschiedlichen Wellen, war es oft höflich distanziert. Hatten wir einen gemeinsamen Nenner, endete es nicht selten in angeregten und interessanten Gesprächen. Und hatten wir einen Draht zuneinander, wurde es sogar freundschaftlich.

Mit Daniel fanden wir den Draht. Nach 5 Minuten stellt sich heraus, dass wir nicht nur in derselben Richtung unterwegs waren, sondern sogar zum selben Zwischenziel. Im Vorfeld hatten wir etliche Male überlegt, was denn die beste Route nach Santander wäre. Eigentlich verschwendete Zeit, man wählt beim Trampen die Route nun mal nicht in Eigenregie. Aber wenn denn tatsächlich alles klappen würde, was wäre sie? Nachdem wir eine ganze Zeit lang den Weg durch die Pyrinäen für erfolgsversprechend hielten (Tramperregel 21: Wo wenig Infrastruktur ist, gibt es viel Verständnis), hatte sich nach und nach die Atlantikküste als geeignetes Zwischenziel etabliert (Tramperregel 13: An der Küste fällt schon mal die Hälfte aller falschen Richtungen raus). Daniel fährt, viel Arbeit in den Knochen, zum lang erträumten Surfkurs nach Vieux-Boucau-les-Bains (an der südlichen Atlantikküste). Wir sagen erstmal nix und gucken uns verstohlen an, weil wir etwas überrumpelt davon sind, dass wir so schnell so weit kommen könnten. Aber auch wollen? Wir warten erstmal ab. So einfach hatten wir uns das nicht vorgestellt. „Besançon wär krass!“ waren die morgendlichen Worte gewesen, als wir über unser Traumziel des Tages gesprochen hatten.

Mittlerweile dämmert es und wir haben uns ordentlich mit Daniel festgeschnackt als wir an

Als wir uns der Kleinstadt Dole nähern, laden wir Daniel zumindest noch auf ein Chili sin Carne am Campingkocher ein. Und dann sitzen wir da also, an irgendeinem Schotterplatz an der D673, Cornelius auf einem gefundenen Liegestuhl aus dem Gebüsch nebenan, ich auf unserem richtungsweisenden Pappschild, Daniel im Seiteneingang seines Bullis. Erste Etappe, etwa 350 Kilometer von unserem Startpunkt entfernt, und alles nur durch die Hilfsbereitschaft und Offenheit der Menschen. Ich habe wieder das Gefühl, so ans Ende der Welt reisen zu können. Was kann einen aufhalten? Da ist er wieder, der überschwängliche Optimismus, der sich nach einem unerwarteten Erfolg einstellt. Und Cornelius wäre nicht Cornelius, würde er nicht aus jener Zufriedenheit heraus den standesgemäßen Primitivo aus dem Gepäck ziehen.
Und so geht alles, wie so oft katalysiert durch den guten alten Alkohol, seinen Gang. Erst füllen sich unsere Becher, dann der von Daniel. Wir jubeln kurz symbolisch und freuen uns, dass uns die angenehme Bekanntschaft noch etwas länger erhalten bleibt. Das Leben ist manchmal schon seltsam. Einige Stunden zuvor haben wir unseren Gegenüber noch nicht einmal gekannt, wären fast in ein Auto nach Mailand gestiegen. Jetzt sitzen wir geeint und betrunken in der französischen Provinz und befinden uns mitten auf einem Roadtrip zur Atlantikküste. Ein Abenteuer, gebaut auf Nichts als etwas Mut und Vertrauen in die Menschheit. Und vielleicht ein Stück weit auf Daniels fahrbarem Untersatz.

Stunden später rollt sich unser neuer Freund in seinem Bulli zusammen, wir legen uns auf die Terrasse der Hotelruine nebenan. Wo hätten wir die Nacht verbracht, wären wir nicht mit Daniel gefahren? Die Gedanken beschäftigen mich noch eine ganze Weile.